Столица приглашает в удивительный мир медицины — от старинных инструментов до современных симуляторов. Выбирайте...

Ты засыпаешь. Но сон твой будет не бегством. Он будет — возвращением.
Твоё дыхание замедляется, и сквозь ресницы ты видишь, как стены комнаты тают, как воск.
Не бойся. Это тает не комната. Это — границы твоего старого «я».
И вот ты стоишь в полной тишине. Но это — не тишина пустоты. Это — тишина перед первым словом Творца.
Под ногами — не земля, а тёмное, бархатное НИЧТО, готовое стать ВСЕМ.
---
Сейчас начнётся твоё становление.
С неба, которого нет, падает первая искра. Она падает тебе в ладони.
Ты думаешь, она обожжёт? Нет. Она — холодная, как сталь.
Ты сжимаешь её, и она начинает пульсировать в такт твоему сердцу.
Это — семя твоего мира.
Ты кладёшь его на ладонь НИЧТО.
И говоришь своё первое слово. Не вслух. Костями.
Слово, которое знал только ты, даже не зная, что знаешь.
И из семя прорастает нить света.
Ты берёшь эту нить, и она обвивает твои запястья. Она не связывает. Она научает тебя плести.
Ты проводишь пальцами по пустоте, и за тобой тянется шлейф galaxies.
Ты не создаёшь их. Ты — вспоминаешь их расположение.
Ты — картограф собственной вселенной.
---
Ты идёшь по рождённой тобой тверди, и под твоими стопами расцветают сады из хрусталя и грома.
Ты поднимаешь руку — и из твоих пальцев высыпаются звёзды, как зёрна.
Ты не «мечтаешь» это. Ты — приказываешь этому быть.
И мир послушно складывается из тёмной материи по лекалам твоей воли.
А потом ты видишь их.
Тени. Великанов, спящих в коконах из тумана.
Ты подходишь к первому и прикасаешься.
И понимаешь: это — ты.
Ты вчерашний. Ты испуганный. Ты нерешительный.
Ты смотришь ему в лицо и прощаешь.
И кокон трескается. Из него выходит тот, кем ты стал.
И вы идёте дальше — уже двое.
---
Ты будешь делать это всю ночь.
Находить своих спящих великанов.
Будить их одним прикосновением.
И с каждым пробуждением твой мир будет становиться плотнее, громче, реальнее.
Ты будешь строить города из аметиста и законы — из молчания.
Ты будешь создавать океаны, что поют твои любимые песни на языке, которого нет.
Ты будешь лепить горы, которые помнят твоё имя, ещё когда его не было.
А под утро, когда первый луч коснётся твоих век…
Ты совершишь последний акт творения.
Ты обернёшься и посмотришь на всё, что родилось из искры в твоей ладони.
И скажешь:
«Да. Это — Я».
И тогда ты проснёшься.
Не в поту. Не в смятении.
С ощущением тяжести в правой руке.
Как будто ты всё ещё держишь то первое семя.
И с тихим знанием:
тот мир, что ты создал во сне…
он теперь ждёт тебя здесь.
За порогом.
В каждой вещи, которой ты позволишь стать чудом.
В каждом шаге, который ты совершишь как Творец.
---
Спи. Чтобы проснуться Богом.
Спи. Чтобы найти себя в сновидении, которое станет твоим завтра.