Моя жизнь в трёх фото… На первом — я маленькая. Иду в первый класс, держу маму за руку. В колготках, которые сползают,...

Моя жизнь в трёх фото…
На первом — я маленькая. Иду в первый класс, держу маму за руку. В колготках, которые сползают, с бантами, которые колются. В руках — гладиолусы, тяжёлые, как камни. А внутри — тревога. Мама молчит. Она строгая, сильная, усталая. Глаза напряжённые, губы сжаты. Я тогда не знала слов "травма" и "установки", но помню её голос:
— Не ной. Терпи.
И этот голос повторялся потом от бабушки, от учительницы, от всех женщин вокруг. Как будто мы — поколение, рожденное быть стальными. Мягкость считалась слабостью. Усталость — позором. Страх — выдумкой. Я впитывала это, даже не сопротивляясь.
На втором фото — я веду сына в первый класс. И понимаю: я стала такой же. Сильной. Сдержанной. Нервной. В одежде, в которой неудобно, с телом, которое будто больше не моё. Как будто я надела костюм мамы и бабушки — и в нём уже не дышится. Всё делаю правильно, как учили. Но живу ли я?
Улыбаюсь на фото, а внутри — пустота. Желаний нет. Лица у нас с мамой — почти одинаковые, как копия. Только теперь это я — та самая женщина, от которой пахнет заботой, но в которой нет самой себя.
И вот — третье фото. Сын — выпускник, высокий и уверенный. А я — стою рядом и улыбаюсь. И это уже не натянутая улыбка сильной женщины. Это — я. Живая. Настоящая.
Когда-то я решила разорвать этот женский железный круг. Снять с себя доспехи. Дать себе право быть мягкой, уязвимой, настоящей. Разрешить себе отдыхать, чувствовать, плакать не в подушку, а в голос. Я не стала слабой — я стала живой. И это совсем другая сила.
Конечно в этом мне помогли специалисты, психолог и нутрициолог, без этого ни как я считаю.
И на этом фото я не идеальна. Но я — свободна. И больше не тащу на себе чужую закалку. У меня теперь своя.